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A ver, a ver... bueno, sí, bueno, bueno. El capítulo 12... mmm... digamos... "El Universo según el Pastor Evans". Ah, sí, me acuerdo.
El pastor Robert Evans era un tipo tranquilo, afable, ¿sabes? Vivía allá en las Montañas Azules de Australia, como a ochenta kilómetros al oeste de Sídney. Y cuando el cielo estaba despejado, eh... y la luna no brillaba mucho, se llevaba un telescopio, un armatoste de telescopio, a la terraza de su casa para hacer algo... pues, ¡insólito! Observaba el pasado lejano, ¡sí, sí! buscando estrellas en sus últimos momentos.
A ver, lo de observar el pasado era, digamos, la parte fácil. Con echarle un vistazo al cielo nocturno, ¡ya está!, ves historia, ¡mucha historia! Las estrellas que ves no están en su estado actual, sino en el estado en el que estaban cuando emitieron la luz que te llega. Fíjate, por ejemplo, que nuestra fiel estrella polar, según sabemos, igual se apagó en enero del año pasado, o en 1854, o a principios del siglo XIV, ¡vete tú a saber! porque la información todavía no ha llegado hasta aquí. A lo sumo, podemos decir, o mejor dicho, siempre podremos decir, que hace 680 años todavía brillaba. Las estrellas mueren, vamos, eso está claro. Y lo que hacía Robert Evans mejor que nadie, es que, bueno, encontraba el momento justo, ¡el instante preciso!, en el que las estrellas daban su... su canto del cisne, vamos, su adiós final.
Durante el día, Evans era un pastor jubilado, amable, de la Iglesia Unida de Australia, que hacía trabajillos por aquí y por allá, y también estudiaba la historia de los movimientos religiosos del siglo XIX. Pero por la noche, ¡ojo!, se convertía como... en una especie de dios del cielo, buscando supernovas.
¿Sabes lo que pasa cuando una estrella enorme, más grande que nuestro Sol, vamos?, se colapsa... Pues que explota de una manera espectacular, ¡sí, señor!, liberando en un instante la energía de cien mil millones de soles, ¡una barbaridad!, y brillando más que todas las estrellas de su galaxia juntas. Ahí, ¡pum!, nace una supernova. "Es como si de repente detonaran un billón de bombas de hidrógeno", decía Evans. También decía que, si una supernova explotara a solo 500 años luz de nosotros, ¡nos freiría, vamos, nos íbamos al garete! Pero bueno, el universo es inmenso, ¿no? Y las supernovas suelen estar muy, muy lejos, así que no nos hacen daño. De hecho, la mayoría están tan lejos que su luz llega hasta nosotros como un simple destello. Durante un mes, más o menos, se pueden ver. Y la única diferencia con las demás estrellas del cielo, es que ocupan un poquito de espacio que antes estaba vacío. Eso era lo que Evans buscaba en el cielo estrellado de la noche, ese destello inusual, ese... vamos, ese evento rarísimo.
Para que te hagas una idea de lo complicado que era, imagínate una mesa normal cubierta con un mantel negro, ¿vale? Y ahora, esparce un puñado de sal sobre el mantel. Bien, pues cada grano de sal sería como una galaxia. Ahora, imagínate que añades 1500 mesas más como esa, ¡tela!, suficientes como para formar una línea recta de tres kilómetros de largo. Y que en cada mesa, ¡ojo!, también esparces un puñado de sal al azar. Y ahora, añades un granito de sal extra en una de las mesas, ¿eh? Pues bien, el trabajo de Robert Evans era caminar entre esas mesas y encontrar ese granito de sal. ¡Ese granito de sal es la supernova!
Evans era un genio, ¿sabes? Un tipo excepcional. Oliver Sacks le dedicó un párrafo en su libro "Un antropólogo en Marte", en un capítulo sobre sabios autistas... aunque, ¡ojo!, añadía enseguida que "eso no quería decir que fuera autista", ¡eh! Evans no había conocido a Sacks y se reía a carcajadas de la idea de que fuera autista o un sabio, pero no sabía muy bien por qué tenía esa habilidad.
La casa de Evans estaba en las afueras del pueblo de Hazelbrook, una casa tranquila, con un paisaje... pues, idílico, donde terminaba Sídney y empezaba el inmenso bush australiano. Una vez, lo visité con su esposa, Elaine. "Parece que tengo facilidad para recordar los campos estelares", me dijo, como avergonzado. "No soy especialmente bueno en nada más. Ni siquiera me acuerdo de los nombres", siguió.
"Ni de dónde deja las cosas", gritó Elaine desde la cocina.
Él asintió con franqueza, sonrió y me preguntó si quería ver su telescopio. Yo me imaginaba que Evans tendría un observatorio impresionante en el jardín, ¿sabes? Una especie de pequeño Monte Wilson o Monte Palomar, con una cúpula deslizante y una silla mecánica giratoria. Pues no. En lugar de sacarme fuera, me llevó a un trastero abarrotado de libros y papeles, al lado de la cocina. Su telescopio, un cilindro blanco del tamaño y la forma de un termo doméstico, estaba montado sobre una plataforma giratoria de madera contrachapada que se había hecho él mismo. Para observar, lo sacaba en dos viajes a la terraza que había al lado de la cocina. Desde allí, a través de las copas de los eucaliptos, se veía un trozo de cielo del tamaño de una caja de zapatos. Pero decía que era suficiente para su trabajo. Ahí es donde buscaba supernovas, cuando el cielo estaba despejado y la luna no brillaba mucho.
Por cierto, el nombre de supernova lo inventó en los años 30 un astrofísico... con un carácter... peculiar, llamado Fritz Zwicky. Nació en Bulgaria, creció en Suiza y llegó al Caltech, el Instituto de Tecnología de California, en los años 20. Y pronto se hizo famoso por su mal genio y su brillantez. No parecía muy listo, la verdad. Muchos de sus colegas pensaban que era "un payaso insufrible", así como suena. Era un fanático del ejercicio físico, y se tiraba al suelo del comedor del Caltech o de cualquier otro lugar público para hacer flexiones con un solo brazo, y así demostrar su virilidad a cualquiera que lo pusiera en duda. Era muy agresivo. Llegó a ser tan intimidante que ni siquiera su colaborador más cercano, el afable Walter Baade, quería estar a solas con él. Zwicky también acusó a Baade de ser nazi, ¡sí, sí!, por ser alemán. Cosa que no era, vamos. Baade trabajaba en el Observatorio del Monte Wilson, allá arriba. Zwicky amenazó más de una vez con matarlo si se lo cruzaba en el campus del Caltech.
Pero bueno, Zwicky era un genio, ¿eh?, tenía una intuición increíble. A principios de los años 30, centró su atención en un problema que llevaba tiempo intrigando a los astrónomos: los destellos inexplicables que aparecían de vez en cuando en el cielo, las "nuevas" estrellas. Y, increíblemente, sospechó que la clave podría estar en el neutrón, esa partícula subatómica que James Chadwick acababa de descubrir en Inglaterra. Se le ocurrió que, si una estrella se colapsaba hasta alcanzar la densidad del núcleo de un átomo, se convertiría en un núcleo muy, muy sólido. Los átomos se aplastarían, literalmente, y sus electrones tendrían que convertirse en nucleones, formando neutrones. Así se crearía una estrella de neutrones. Imagínate comprimir un millón de proyectiles muy pesados hasta el tamaño de una canica. ¡No, espera, eso no es suficiente! El núcleo de una estrella de neutrones sería tan denso que una cucharadita de su materia pesaría 90 mil millones de kilos. ¡Una cucharadita, eh! Y todavía hay más. Zwicky se dio cuenta de que, al colapsar, una estrella así liberaría una cantidad enorme de energía, suficiente como para producir la mayor explosión del universo. A esta explosión resultante la llamó supernova. Serían, y de hecho son, los mayores eventos en la creación del universo.
El 15 de enero de 1934, la revista Physical Review publicó un breve resumen de un artículo que Zwicky y Baade habían presentado un mes antes en la Universidad de Stanford. Aunque el resumen era muy corto, solo 24 líneas, contenía una gran cantidad de ideas científicas nuevas: mencionaba por primera vez las supernovas y las estrellas de neutrones; explicaba convincentemente cómo se formaban; calculaba con precisión la magnitud de sus explosiones; y, como conclusión, relacionaba las explosiones de supernovas con la creación de los llamados rayos cósmicos, ese misterioso fenómeno recién descubierto que atraviesa el universo. Vamos, que las ideas eran revolucionarias, por decirlo suavemente. La existencia de las estrellas de neutrones no se confirmaría hasta 34 años después. La idea de los rayos cósmicos se consideraba plausible, pero no se había verificado. En resumen, según palabras del astrofísico del Caltech Kip S. Thorne, el resumen es "uno de los documentos más visionarios de la historia de la física y la astronomía".
Lo curioso es que Zwicky no sabía muy bien por qué ocurría todo esto. Según Thorne, "no entendía muy bien las leyes de la física y, por lo tanto, no podía justificar sus ideas. El talento de Zwicky consistía en pensar en los grandes problemas, mientras que la recopilación de datos era cosa de otros, principalmente Baade".
Zwicky también fue el primero en darse cuenta de que la materia visible del universo no era suficiente para mantenerlo unido y que debía haber alguna otra influencia gravitatoria, lo que ahora llamamos materia oscura. Lo que no vio es que una estrella de neutrones colapsaría tanto y sería tan densa que ni siquiera la luz podría escapar a su enorme atracción gravitatoria. Así se crearía un agujero negro. Por desgracia, la mayoría de sus colegas lo menospreciaban y sus ideas apenas llamaron la atención. Cinco años después, cuando el gran Robert Oppenheimer centró su atención en las estrellas de neutrones en un artículo trascendental, no mencionó ni una sola vez los logros de Zwicky, aunque este llevaba años trabajando en el mismo problema y tenía su oficina a la vuelta de la esquina. Las especulaciones de Zwicky sobre la materia oscura no recibieron atención seria durante casi 40 años. Solo podemos suponer que, mientras tanto, hizo muchas flexiones.
Es increíble, ¿no?, que cuando miramos al cielo solo podemos ver una parte minúscula del universo. Desde la Tierra, a simple vista solo se pueden ver unas 6000 estrellas, y desde un punto de vista solo unas 2000. Con un telescopio, el número de estrellas visibles desde un lugar puede aumentar hasta unas 5000. Y con un pequeño telescopio de cinco centímetros, el número se dispara hasta las 300.000. Si utilizamos un telescopio de 40 centímetros como el de Evans, no solo podemos contar estrellas, sino también galaxias. Evans calculaba que podía ver entre 50.000 y 100.000 galaxias desde su terraza, cada una formada por cientos de miles de millones de estrellas. Es un número considerable, desde luego, pero aun así las supernovas son muy raras. Una estrella puede brillar durante miles de millones de años, pero su muerte es un acontecimiento repentino. Solo una pequeña fracción de las estrellas moribundas explota, la mayoría se apaga silenciosamente, como un fuego de campamento al amanecer. En una galaxia típica, formada por cientos de miles de millones de estrellas, una supernova aparece, de media, cada dos o tres siglos. Por lo tanto, buscar una supernova es como estar de pie en el mirador del Empire State Building de Nueva York, buscar con un telescopio en el horizonte de Manhattan y esperar encontrar, por ejemplo, a alguien encendiendo las velas de su tarta de cumpleaños.
Así que, si un cura con voz suave y lleno de esperanza se ponía en contacto con un observatorio y preguntaba si tenían mapas de campos estelares disponibles para buscar supernovas, la comunidad astronómica seguramente pensaría que estaba loco. Evans solo tenía entonces un telescopio de cinco centímetros, que valía para observar estrellas de forma amateur, pero no era suficiente para llevar a cabo una investigación seria sobre el universo. Y se ofrecía a buscar uno de los fenómenos más raros del universo. Evans empezó a observar en 1980, antes de eso se habían descubierto menos de 60 supernovas en toda la historia de la astronomía. (Cuando lo visité en agosto de 2001, ya había registrado su descubrimiento visual número 34; tres meses después, hizo el número 35; y a principios de 2003, el 36). Sin embargo, Evans tenía ciertas ventajas. La mayoría de los observadores, como la mayoría de la población, vivían en el hemisferio norte, por lo que al estar en el hemisferio sur tenía una gran porción de cielo para él solo, especialmente al principio. También tenía velocidad y una memoria sobrehumana. Los grandes telescopios son muy pesados y lleva mucho tiempo moverlos. Evans podía girar su pequeño telescopio de cinco centímetros como un artillero de cola en un combate aéreo y apuntar a cualquier punto del cielo en cuestión de segundos. Así, podía observar unas 400 galaxias en una noche, mientras que un gran telescopio profesional se daba por satisfecho con cincuenta o sesenta.
La búsqueda de supernovas era, en su mayor parte, infructuosa. De 1980 a 1996, descubrió una media de dos al año, tras cientos de noches de observación. Una vez hizo tres descubrimientos en 15 días, pero otra vez pasó tres años sin encontrar ninguno.
"En realidad, lo infructuoso también tiene su valor", decía. "Ayuda a los cosmólogos a calcular la velocidad a la que evolucionan las galaxias. En esas zonas donde no hay apenas descubrimientos, la ausencia de señales es una señal".
En una mesa junto al telescopio, había montones de fotografías y documentos relacionados con su investigación. Ahora me enseñó algunas de ellas. Si has hojeado publicaciones de divulgación astronómica, sabrás que suelen estar llenas de fotografías de colores brillantes de nebulosas lejanas, nubes de colores formadas por la luz, hermosas y espectaculares. Las imágenes de Evans no podían compararse. Eran simples fotografías en blanco y negro, borrosas, con pequeños puntos de luz con halos. Me enseñó una fotografía que mostraba un gran grupo de estrellas con un punto de luz que apenas se veía y que tuve que mirar muy de cerca para verlo. Evans me dijo que era una estrella de la constelación de Fornax, que astronómicamente se conoce como NGC 1365. (NGC significa "Nuevo Catálogo General", donde se registran estos materiales. Antes era un libro pesado sobre el escritorio de alguien en Dublín; hoy, obviamente, es una base de datos). Durante 60 millones de años, la luz emitida por la muerte gloriosa de esta estrella viajó sin cesar a través del espacio hasta que, una noche de agosto, llegó a la Tierra en forma de una pequeña luz. Por supuesto, fue Robert Evans, en la ladera perfumada de eucaliptos, quien la descubrió.
"Supongo que es bastante satisfactorio", decía Evans. "Pensar que esa luz ha viajado millones de años por el espacio y, cuando llega a la Tierra, hay alguien mirando justo en esa dirección y la ve. Ser testigo de un acontecimiento tan importante parece ser algo bastante bueno".
Las supernovas son mucho más que una fuente de asombro. Se dividen en varios tipos (uno de los cuales descubrió Evans), y uno de ellos, llamado supernova Ia, es especialmente importante para la astronomía porque este tipo de supernova siempre explota de la misma manera y tiene la misma masa crítica. Por lo tanto, se pueden utilizar como "candelas estándar", una medida de la luminosidad de otras estrellas (y, por lo tanto, de las distancias relativas), y así medir la velocidad de expansión del universo.
En 1987, ante la necesidad de obtener un número mayor de supernovas del que se podía obtener visualmente, Saul Perlmutter, del Laboratorio Lawrence Berkeley de California, empezó a buscar un método de búsqueda más sistemático. Perlmutter diseñó un sistema brillante que utilizaba ordenadores avanzados y dispositivos de carga acoplada, que son esencialmente cámaras digitales de última generación. Así, automatizó la búsqueda de supernovas. Ahora, los telescopios pueden tomar miles de fotografías y luego utilizar ordenadores para descubrir puntos brillantes que puedan indicar una explosión de supernova. En cinco años, Perlmutter y sus colegas descubrieron 42 supernovas en Berkeley utilizando esta nueva tecnología. Hoy en día, incluso los aficionados utilizan dispositivos de carga acoplada para descubrir supernovas. "Con los dispositivos de carga acoplada, puedes apuntar el telescopio al cielo e irte a ver la televisión", decía Evans, no muy contento. "Se ha perdido la magia".
Le pregunté a Evans si quería adoptar esta nueva tecnología. "Oh, no", dijo. "Me gusta mi forma de hacerlo, y además", añadió, señalando con una sonrisa una fotografía reciente de una supernova, "a veces todavía les gano".
Surgió naturalmente la pregunta de qué pasaría si una estrella explotara cerca de nosotros. Ya sabemos que la estrella más cercana es Alfa Centauri, a 4,3 años luz. Me imaginaba que, si allí se produjera una explosión, durante 4,3 años veríamos la luz de la explosión esparcirse por todo el cielo, como si se derramara de un gran bote. ¿Qué pasaría si tuviéramos cuatro años y cuatro meses para ver cómo un día del juicio final ineludible se acerca lentamente a nosotros, sabiendo que, cuando finalmente llegara, nos arrancaría la piel de los huesos? ¿Seguiría la gente yendo a trabajar? ¿Seguirían los agricultores cultivando? ¿Alguien seguiría llevando los productos a las tiendas?
Semanas después, volví a mi pequeño pueblo de Nuevo Hampshire y le hice estas preguntas a John Thorstensen, astrónomo del Dartmouth College. "Oh, no", dijo riendo. "Las noticias de un acontecimiento así viajarían a la velocidad de la luz, y además, el daño te mataría de un susto. Pero no te preocupes, no va a pasar".
En cuanto a la onda expansiva de la explosión de una supernova que te mata, explicó que tendrías que estar "ridículamente cerca", probablemente a unos 10 años luz. "El peligro vendría de la radiación: los rayos cósmicos, etc.". La radiación produciría auroras asombrosas, como cortinas de luz extrañas y brillantes que llenarían todo el cielo. No sería algo bueno. Cualquier cosa capaz de hacer eso borraría la magnetosfera, el campo magnético que normalmente nos protege de los ataques ultravioleta y cósmicos en la atmósfera superior de la Tierra. Sin la magnetosfera, cualquiera que tuviera la mala suerte de salir al sol pronto tendría el aspecto, por ejemplo, de una pizza quemada.
Thorstensen dijo que hay razones para creer que esto no ocurrirá en nuestro rincón de la galaxia, porque, en primer lugar, para formar una supernova se necesita un tipo especial de estrella. La estrella tiene que ser entre 10 y 20 veces más grande que nuestro Sol para ser elegible, y "no hay nada así cerca de nosotros". Afortunadamente, el universo es un lugar grande. La estrella elegible más cercana, continuó, es Orión; lleva años expulsando cosas, lo que indica que es bastante inestable y ha llamado la atención de todos. Pero Orión está a 50.000 años luz de distancia.
En la historia escrita, solo ha habido cinco o seis supernovas lo suficientemente cerca como para ser visibles a simple vista. Una fue la explosión de 1054, que formó la Nebulosa del Cangrejo. Otra, en 1604, creó una estrella tan brillante que fue visible a la luz del día durante más de tres semanas. La más reciente se produjo en 1987, cuando una supernova brilló en una zona del universo llamada la Gran Nube de Magallanes, pero apenas se podía ver y solo en el hemisferio sur, estaba a 169.000 años luz de distancia y no suponía ningún peligro para nosotros.
Las supernovas también son absolutamente esenciales para nosotros en otro aspecto. Sin las supernovas, no estaríamos aquí. Al final del primer capítulo, hablamos del misterio del universo: el Big Bang produjo muchos gases ligeros, pero no creó elementos pesados. Los elementos pesados llegaron después, pero durante mucho tiempo nadie supo cómo se crearon. El problema era que se necesitaba algo realmente caliente, más caliente que el centro de la estrella más caliente, para forjar el carbono, el hierro y otros elementos; sin estos elementos, no existiríamos, para nuestra frustración. Las supernovas ofrecieron la explicación. La explicación la dio un cosmólogo británico casi tan excéntrico como Fritz Zwicky.
Era un tipo de Yorkshire llamado Fred Hoyle. Hoyle murió en 2001 y fue descrito en el obituario de la revista Nature como un "cosmólogo y polemista", ambos merecidamente. Según el obituario de Nature, "estuvo envuelto en controversias durante gran parte de su vida" y "se ganó una reputación negativa". Por ejemplo, afirmó, sin fundamento, que el fósil de Archaeopteryx que se conserva en el Museo de Historia Natural de Londres era falso, como el engaño del Hombre de Piltdown, lo que enfureció a los paleontólogos del museo. Tuvieron que pasar varios días respondiendo a las llamadas de los periodistas de todo el mundo. También creía que la Tierra no solo había recibido las semillas de la vida del espacio, sino también muchas de sus enfermedades, como el resfriado común y la peste bubónica. Incluso llegó a sugerir que los humanos evolucionaron con una nariz prominente y fosas nasales hacia abajo para evitar que los patógenos cósmicos cayeran en ellas.
Fue él quien acuñó en broma el nombre de Big Bang en una transmisión radiofónica en 1952. Señaló que, en nuestra comprensión de la física, no había forma de explicar por qué todo se había unido en un solo punto y luego, de repente, había empezado a expandirse de forma espectacular. Hoyle defendía la teoría del estado estacionario, que sostenía que el universo se expande constantemente y crea nueva materia en el proceso. Hoyle también se dio cuenta de que, si las estrellas explosionaban, liberarían mucho calor, más de 100 millones de grados centígrados, lo suficiente como para producir elementos más pesados en un proceso conocido como nucleosíntesis. En 1957, Hoyle y otros demostraron cómo se forman los elementos pesados en las explosiones de supernovas. Por este trabajo, su colaborador, W.A. Fowler, recibió el Premio Nobel. Hoyle no lo recibió, para su vergüenza.
Según la teoría de Hoyle, una estrella que explota libera suficiente calor para crear todos los elementos nuevos y esparcirlos por el universo. Estos elementos forman nubes de gas, el llamado medio interestelar, que finalmente se juntan para formar nuevos sistemas solares. Con estas teorías, finalmente pudimos construir una suposición aparentemente razonable de cómo llegamos a este mundo. Esto es lo que ahora creemos saber:
Hace unos 4.600 millones de años, una enorme espiral de gas y polvo de unos 24.000 millones de kilómetros de diámetro se acumuló en el espacio que ahora ocupamos y empezó a condensarse. De hecho, toda la materia del sistema solar, el 99,9%, se utilizó para formar el Sol. Entre los restos flotantes, dos pequeñas partículas se acercaron lo suficiente como para ser atraídas electrostáticamente.
Este fue el momento de la concepción de nuestro planeta. Lo mismo estaba ocurriendo en todo el sistema solar naciente. Las partículas de polvo chocaban entre sí, formando aglomeraciones cada vez mayores. Finalmente, estas aglomeraciones se hicieron tan grandes que pudieron llamarse planetesimales. A medida que estos planetesimales chocaban sin cesar, se rompían, se desintegraban o se volvían a combinar en intercambios interminables y aleatorios, pero en cada colisión había un ganador, y algunos ganadores se hacían cada vez más grandes y finalmente dominaban sus órbitas.
Todo esto ocurrió con bastante rapidez. Se cree que tardó solo decenas de miles de años en pasar de un pequeño grupo de partículas de polvo a un embrión de planeta de varios cientos de kilómetros de diámetro. En unos 200 millones de años, probablemente menos, la Tierra se formó básicamente, aunque todavía estaba caliente y recibía con frecuencia el impacto de los restos que aún flotaban por ahí.
En ese momento, hace unos 4.500 millones de años, un objeto del tamaño de Marte chocó contra la Tierra, haciendo volar suficiente material como para formar una estrella compañera: la Luna. Se cree que, en pocas semanas, el material volado volvió a juntarse. En menos de un año, se convirtió en la esfera rocosa que todavía nos acompaña. Se cree que la mayor parte del material que formó la Luna procedía del manto terrestre, no del núcleo, razón por la cual hay tan poco hierro en la Luna y tanto en la Tierra. Por cierto, esta teoría casi siempre se presenta como reciente, cuando en realidad fue propuesta originalmente por Reginald Daly de la Universidad de Harvard en la década de 1940. Lo único reciente de esta teoría es que se había dejado de prestarle atención.
Cuando la Tierra tenía aproximadamente un tercio de su tamaño final, es muy probable que ya hubiera empezado a formar una atmósfera, compuesta principalmente por dióxido de carbono, nitrógeno, metano y azufre. Apenas asociaríamos estas cosas con la vida; sin embargo, en esta mezcla tóxica, la vida se formó. El dióxido de carbono es un potente gas de efecto invernadero. Es algo bueno, porque el Sol era mucho más débil en ese momento. Si no nos hubiéramos beneficiado del efecto invernadero, es muy probable que la Tierra hubiera estado permanentemente cubierta de hielo. Es posible que la vida nunca hubiera encontrado un punto de apoyo. Pero la vida apareció de alguna manera.
Durante los siguientes 500 millones de años, la joven Tierra siguió recibiendo el implacable impacto de cometas, meteoritos y otros desechos de la galaxia.
Este proceso produjo el agua que llenó los océanos y produjo los ingredientes esenciales para que la vida se formara con éxito. Era un entorno extremadamente hostil, pero la vida empezó de alguna manera. Una pequeña bolsa de productos químicos se movió y se convirtió en vida. Estábamos a punto de llegar a este mundo.
Cuatro mil millones de años después, la gente empezó a preguntarse cómo ocurrió todo esto. Ahora, vamos a contar esa historia. Y bueno, ya está.